Как вы понимаете — все идет не так,
И не так, как надо, совсем по иному.
Жизнь улетает, так и не ведая о нас,
Есть только осознание ее, ей Богу…
Осознание всего, что все это не так,
Но к старому возврата нет, ей Богу.
Есть мысль, что жизнь — не для нас,
И наша жизнь идет другой дорогой…
Которая лежит не там, где есть мы,
А в стороне и в нехоженой чащобе.
Но, там не ходят звери, даже львы,
И обходят стороной гиблые дороги…
А истина лживого признания — тупа,
Как лжива суть ее по своей природе.
Нам дается жизнь и она всего одна,
А мы ей бросаемся на своей дороге
Клянемся верности, дружбе до конца,
И крестим грудь, давая свои клятвы.
Но скоро забываем все, закрыв глаза,
Представляя как у бога будем святы…
Вся лживость мыслей любимая игра,
Предательство и в крови и по колено.
Мы в ней стоим, даже не ведая конца,
Что нам уготовит дьявольское племя…
19.09.15.
Распечатана пачка засохшего сыра,
А на душе усталой до сих пор темно.
Там привычно гуляет личная обида,
Которой жалко сыра и кончины его…