Туманный рассвет.
Лазурная даль.
Скучает поэт.
Ему себя жаль.
Он много терял.
Он много терпел.
Он много сказал,
Но так и не спел.
Однажды, ему предложили писать
На благо народа, себе в утешенье,
Талант свой на деньги решил обменять,
Шагнув в никуда, он свершил преступленье.
Он много писал о том, что просили,
И с легкостью ткал красивые слоги.
Мечтал лишь о том, чтоб его не забыли,
И чтоб не разгневались творчества боги.
Свершилось!Перо задрожало в руках,
Язык подводил и слова не звучали.
И взгляд безутешно блуждал в небесах,
И слёзы раскаянья, слёзы печали
Текли по щекам.
Но уже не вернуть.
Покинула Муза поэта вовек.
Её невозможно купить, обмануть.
Теперь он как все.Простой человек.
И хочет сказать, но не знает о чём,
А руки писать совсем перестали.
На смертную жизнь он теперь обречен.
Когда-то купили, теперь же списали.
Автор публикации
Цветок-бел.Огонь-рьян.
