Мелькание дней определенно календарем,
Вбитое в него кружением родной планеты.
Мы, все на ней живущие, здесь не причем,
Раз верим в магию и глупейшие приметы…
Календарь тайно и ошибочно считает дни,
Но это не заметно для человеческого глаза.
Они мелькают быстро, а мы тащимся одни,
Все надеемся на то, что же настанет завтра…
Но календарь с библией придумали не зря,
Они дурят, мы же — словно птицы в клетке.
Перед глазами вечно кровавая встает заря,
Где рекламка навязывает даром конфетки…
Календарь не икона — счисление всех дней,
Но есть и праздник — день прихода получки.
А зато, всем часто кажется, что ему видней,
Когда взойдет день, который нам до ручки…
Календарь — это игрушка создателей миров,
Которым до лампочки прибытие несчастья.
Но, если нет денег, то раз и подтянул живот,
А если есть, то помирай дураком от счастья…
По календарю заходим, по нему же уходим,
А он, после нас, те записи стирает навсегда.
Да, чуть погодя, себе нового героя находит,
Но никогда не сможет взглянуть ему в глаза…
Чего глядеть-то, если последняя дата видна,
Ты еще бегаешь, но он уже отсчитывает дни.
Ты для него — одичалая обезьяна с гранатой,
Которая пока не ведает, что ее часы сочтены…
Календарь и праздники суть не совместимая,
Где праздник души не зависит от фазы Луны.
Но душа гуляет тогда, когда захочет, родимая,
И ей вообще по фигу плохие в гороскопе дни…
Не успел оглядеться — почти все друзья ушли,
Кто-то по английски, а кто с большой помпой.
И сердечко стало пошаливать от горя и тоски,
От понимания, что стерли твой час фартовый…
10.04.17.
А календарь, как часики, отстукивает дни,
Да с тихой методичностью правит списки.
А вечер жизни опадает с нежностью Луны,
И в нем один день маленького мальчишки…
Автор публикации
Баланс: 1
Титул: Поэт
