Что клён к утру не чует ног,
оповестит вороний крик,
сугроб, свернувшийся в клубок,
к ночным морозам не привык.
Закинут ветки в небо сети,
а весь улов — одна звезда,
и знает загулявший ветер,
куда вчера ты опоздал.
Где вечер всё замалевал,
там снегопад штрихует мелом,
и нам даёт понять зима —
нельзя чернить что было белым.
Бог даст, и мы с тобой вернём
что потеряли ненароком…
и серый сумрак янтарём
затеплится в квадратах окон.
Валерий Мазманян
