Философия, туды её в качель…

0
114

Мне сегодня снилось, что я умер.

Что каким-то затуманным полем

По белёсым травам – то ли перьям

Я хожу босой, ошеломлённый…

 

Что внутри не страх и не смятенье –

Горьких мыслей лишь одно желанье:

Мне найти в туманах человека

Нужен тот, кто может, в состояньи –

 

Не лечить, не оживлять, не мучить

Лживыми надеждами лелея

Кто имеет выход на живущих –

И кто может рассказать им, где я…

 

Что скорблю лишь по одной причине –

Что доставил столько горя близким,

Что всё сделать не успел при жизни,

Защитить уж не смогу от риска…

 

Что сама та смерть – не так досадна,

Если я уж здесь – вполне живущий,

Что мы свидимся, и я дождусь всех ладом

Только чтоб не быстро, не «по списку»

 

Чтобы те, за той чертою поля –

Торопить события не смели

Но и горя чтобы не имели

С весточкой, отправленною мною.

 

Избродил весь сон я понапрасну…

Все, кто повстречались мне в тумане,

Головами горестно  качали

И вздыхали, рот свой открывая –

 

Тыкали, показывали пальцем

На пустующее место меж зубами:

Нету языка у здесь вас ждущих,

Нету слов для вас, скорбящих нами…

 

…И – проснулся. Брезжило средою

Голова давленьем наливалась,

Только краем сна вдруг всё накрылось, и…

Увидел! Белым полем тем, со мною

 

Шёл мальчишка, светло улыбаясь.

Сквозь туман, пыля по белым травам

Шёл я сам, но только очень юный,

И рассказывал себе, что можно!

 

Можно передать приветы,

Можно рассказать, что будет дальше

Можно повстречаться с тем, кто раньше

Если сам себе ты это всё задумал.

 

«Смерти нет!» Ведь мысль не умирает,

Покидая бренные останки,

И рождает новые загадки.

И миры. Вселенные. Порядки.

 

Воздаётся всем по взятой вере –

Мастер прав, и лунною дорогой

Плащ с подбоем, и глаза собаки

Каждый сам решает, с чем уходит…

 

Так не плачьте, не горюйте долго!

Мы уйдём туда, где вечно лето,

Где все живы, где нас ждут под вечер

На крыльце готовятся к рыбалке..

 

Где когда-то будут все, так надо.

Новой жизни бурно ходит тесто…

А в границах поля-мирозданья

Хватит нам на всех тепла и места…

_______

 

Я бросаю писать – не моё! Не моё!!

Я тщедушен пред сонмом творивших

И в словесное это дрянное рваньё

Не вернусь – неталантливо-лишний!

 

Лавры мэтров-поэтов стяжать не берусь

Скуден я на язык, и в эпитетах бледен…

Синь-вечерняя летняя лёгкая грусть –

Пара строк, горстка рифм – и сомненьями съеден…

 

Съеден, выплюнут, — нате: такого «добра»

По копейке мешок в наших скудных местечках

Лишь свербит в черепушке и бьётся она –

Моя рифма, моя! Из моих же словечек…

 

Не секрет, что пишу очень часто в хмелю:

Враки! Пьяны мысли убоги и плоски

Но в завязке писать всё равно не могу –

Нет в душе той заветной «залётной полоски».

 

Нету плода во мне – я пустая лохань:

Мысли вертятся возле обрыдлости быта

Нет надрыва во мне, нет и радости впьянь

Вовсе нет ничего, что рождает пиита…

 

А писать на заказ, на потеху, на гам

Нет, увольте – могу, но не буду, конечно

Даже если то слово – удар по врагам

Бить нельзя и врагов, если всё бессердечно…

 

А из сердца, из чрева, из мятой души –

Мысль облечь в складность форм и усладу

Так, чтоб совесть сказала – ну что ты, пиши!

Не могу. Не умею. Нет сладу…

0

Автор публикации

не в сети 1 месяц

Nerp

Философия, туды её в качель... 0
Комментарии: 0Публикации: 2Регистрация: 30-06-2020
Философия, туды её в качель...
Философия, туды её в качель...

Регистрация!

Достижение получено 30.06.2020
Выдаётся за регистрацию на сайте www.littramplin.ru

Добавить комментарий