Далеко от Сен — Тропе…

Шустрой  ртутью
налита
нотка  Реквиема
в  Блюзе.
Испаряют  холода
теплоту  былых  иллюзий.
И  сердца  оголены
и  обмануты  в  надеждах
чёрной  немочью  Зимы
только  с  виду —
белоснежной.
Просыпаешь  Жизнь
на  треть.
В  безразличии,
как  к  Идиш.
Ляжешь  в  спячку, как  медведь —
и  двух  третей  не  увидишь.
Загадав, что  будешь  — рад,
враз  излечишься  от  сплина,
вновь
ломаешь
шоколад
мелкой  пайкой  эндорфина.
Ветер  северный — буян.
И — подобные —
взаимно
на  востоке
есть — Маян,
а  на  западе  — Заимка.
Двинуть  к  югу по  тропе
на  оленях  —
неуместно…
Не  мечтай  о  Сен — Тропе,
захолустное  Предместье.