Ты самый лучший из тех, кто рядом,
Но противный внутри и гнилой.
Раскрашиваешь жизнь цветом ярким,
Водя не кистью по душе, а иглой.
Меня бросает куда-то шторм,
Бушующий в собственной голове.
Кидает в сторону из сторон,
А пульт управления в твоей руке.
Идем друг на друга войной мы:
Голос сорван мой, а тело дрожит.
Боюсь встречи с тобой, с Сатаной,
Что разум и душу желает купить.
Свою загубил, других убиваешь,
Позабыв, что сам внутри человек.
По головам близких шагаешь,
Будто тебе отведен не один век.
Страдать заставляешь себя и меня,
Доводишь до края – у обрыва стоим.
Секунда – ногами касаюсь я дна,
Что стало теперь взаимно родным.
Взглядом дверь вышибаю в бездну,
Камнем вниз, твоей не разжав руки.
Вместе мы сможем воскреснуть,
Невзирая на то, что сейчас враги.
Внутри тела моего всегда борьба,
Победителя в которой нет.
Против меня стоишь ты – Сатана,
Только мы – один человек.
Я бы мог кричать и сражаться,
Призвать для борьбы все силы,
Но как от себя защищаться,
Если в жизнь не осталось веры?
Боль толкает писать нестихи,
И Сатана подзывает музу.
На листах создаются штрихи,
От сомнений спасая душу.
Я никогда не писал без состояний,
В которых хочется забыть о себе.
Каждая моя строка – признание,
Что внутреннего беса я слабей.
Каждая буква на мятом листе
Написана в страданиях, слезах,
Заполняющих внутри пустоту,
Когда сил нет стоять на ногах.
Сатана и сейчас рядом стоит,
Диктует эти рифмы и строки,
Но как обычно никто не узнает,
Какой муза бывает жестокой.
Я бы никогда не садился за стол,
Не выливал эмоции во фразы.
Но сам я себе объявил приговор,
Даже если эти строки бессвязны.
У стихов названия нет и не будет,
Автор без имени жил и живет.
Я расскажу, от меня не убудет,
Но из памяти вашей это уйдет.
Я ставлю жирную точку в конце,
В начале пишу: «Нестих».
Вижу прогресс или нет,
Мелко в углу подпишу:
Я — неписатель,
Я – непоэт,
А возможно даже
Нечеловек.