Попал солдат мечты в эмоций плен.
А буквы — пауки ползли с листа.
Все те кто раньше ждали перемен —
с колен не встали. Спившимся в подвале —
намного легче. Там была мечта.
Хоть может и не та …
Наверно рано
была зашита рана на руке
от лезвия. Сидели в кабаке.
Горели мысли. И на во’рот висли
сплошные маты.
Только нумизматы
перебирали чешую монет.
Вчера была мечта. Сегодня — нет …
Сегодня только сны и дым от ваты.
Вот кто то произнёс один вопрос —
присягу принимают все солдаты?
Хотя не верят? Чем нас всех измерят?
Длинной гробов?
Я просто не готов …
Достало ошибаться вечно дверью.
Не верю агитатору, врачу …
В ежовые нас рукавицы
берут фуражки петлицы,
мундиры и бронежилеты —
у них на всё свои ответы.
Дым сигарет свивался в кольца …
Оставим или не дадим?
И снова Украина… Крым,
который наш…
У нас мандраж
от злости. ( Или же с похмелья … )
Зима встречает нас метелью.
Молчание уже кураж.
Достало всё, что тошно аж!..
Я в белый снег свой обере’г.
закинул. ( Это — выкидуха )
Наушники струили в ухо
тяжёлый рок.
Опять пророк
лежит с разбитой головой.
( Он не из нас. Он не такой )
Герои все сидят в кустах.
Повсюду гопники ( Их сотни )
И от Таганки до Копотни
все тюрьмы рухнули…
А страх
ползёт по согнутой спине.
Рассвет в окне.
Болят глаза,
а лоб — холодный, белый, потный …
Я из рабочего квартала.
Нас мало.
Есть предел мечты.
И без заумной хуеты,
без институтов или ВУЗов —
лежат бескостные медузы.
В неоновой рекламе сопли …
Сейчас опять начнуться вопли,
что люди говорят без мата.
( Людей ты знаешь хуевато! )
Есть интерес — идёт процесс.
Ремонт скелета — стройка века.
Летели щепки. ( Рубят лес )
По савану на человека —
в подарок.
Догорел огарок
свечи на кухонном столе.
Ночь …
Темнота …
В ней на метле
летала ведьма вдоль проспектов.
Все ждут признаний и респектов.
Винта хватило на пол суток.
Вчера мы сняли проституток.
И вновь палата, но не та …
Опять наркушка …
Точно!
Пушку
обычно ценят за калибр.
И ведь верлибр,
писать нам всем
намного проще чем частушку.
— Наружку снять! ( Насторожились
объекты слежки )
На тележке
везут по МОРГу свежий труп,
пата’логи как людоеды.
Ты тоже скоро будешь тут!
А по утрам у всех пробежки.
Зарядки, грядки, разнарядки …
Как падки ангелы на лесть!
Потехе час, а делу — честь!
Но в механизме неполадки.
Остатки сладки! ( Съели торт )
Съебались жёны на курорт.
Опять передают осадки
по радио на каждый день.
В тумане всё. Не видно тень.
И поебень в свои блокноты
поэты пишут.
Запах рвоты
перебивает ароматы
и разложения и гари.
Перебивает запах ваты,
которая в матрасе тлеет.
А кто умеет промолчать и врать
всегда бывает в теме.
Вот только в этой теореме
была константа не верна!
А значит всё!
Идите на !..
И бейте хуем по системе!
Хотя она неуязвима …
Вчера был » Кент », сегодня » Прима ».
А завтра бросят все курить.
Легко продать, нельзя купить —
друзей наверно.
Это скверно,
что обесценились банкноты.
И засмеялись пулемёты,
над теми кто пошёл в атаку.
Святого били как собаку —
он нашу гордость воровал!
Сейчас важней полуфинал,
чем катаклизмы.
Трудно раку
свистеть на мусора горе.
А мыши прячутся в норе.
А волосы привыкли к лаку
и их теперь не расчесать.
А чья то лысина опять
под париком потеет, блядь.
Так дайте каждому по знаку —
кому молчать — кому стучать.
Кому — » Не превышайте скорость ».
( Здесь скорость километров пять
за десять дней. )
Чем ты верней,
тем непонятнее блядям.
Сомнений нет, что путь наш прям
по гибкой кривизне пространства.
Есть минусы у постоянства —
ведь постоянно плохо нам.
На белый день наехал вечер.
Закончен бал — погасли свечи.
Навстречу ночи едет сон
на наркотических колёсах.
В вопросах,
спрятаны ответы, что был угон —
машины времени.
Но он
и ты и я… И все мы вместе,
летим с планетой нашей вместе,
хотя лежим — ведь есть режим.
Ведь есть — » Отбой ».
Я сыт борьбой
уже до глотки.
Выпью водки.
И обижайся — хуй с тобой!
Что всё невнятно, непонятно.
Я сумасшедший вероятно.
И нестандартных мыслей рой
в тумане нашего сознанья.
А неприязнь — уже признанье,
что я какой то не такой.
Забой — мозги. А в нём шахтёры —
мечты.
Вокруг одни заборы
формальной логики и страха,
что всем близка своя рубаха
и то что не приходят горы —
идти к ним нужно самому.
А пониманье по уму.
И снова просят прокуроры
по многу лет, лишь за ответ,
что наши, серые просторы —
простая сфера. Страх и вера.
И что без рифмы и размера —
стихи белеют. Их умеют
все сочинять. И хватит, блядь,
молчать как мыши.
Выше крыши —
Луна.
Она так холодна …
Могила впереди видна,
всем тем кто верит, любит, дышит.
Кто слышит это — обречён.
Пусть и не ты. Пусть и не он.
Опять загон. К чему всё это?
Да просто времени вагон,
а делать нечего весь день.
Я убиваю свою тень,
всего лишь выключая свет.
И нет часов, минут и лет —
есть только миг.
Один.
Сейчас.
Звонок на перемену. Класс
покинутый учениками
пустеет.
В авангарде масс
шагает лидер с массой вместе.
А в опознании нет лести —
преступник чем то лучше всех.
Его отличие — успех.
Погиб поэт — невольник чести.
Я не невольник. Не поэт.
Да у меня и чести нет.
Одна лишь ненависть и злость.
Садился в » красный угол » гость
и вдоволь ест и пьёт тот яд,
которые ему подносят.
Молчите, если вас не спросят.
Нас бросят жёны. Матеря
сидят нас громко матеря
и проклиная. Я не знаю,
что будет если все моря
вдруг пересохнут?
Все подохнут
от жажды знания горя’?
Творя миры устали Боги.
А лошади ломают ноги
на переправах.
Нету правых.
И тени нет у упыря.
И я даря вам эту тему,
намёками лишь говоря —
хочу уснуть на сотню лет.
Не видеть ночь. Не видеть свет.
Дышите гарью, чтоб не тварью
дрожащей принимать совет
за руководство.
Это скотство,
когда лишь ненависть в ответ
на крик души.
И не спеши
стихи расценивать как бред.
Они сложны и потому
мне непонятны самому.
Но как же трудно жить не веря!..
Но как же скучно одному!..
Рис. Автора
© Сергей Высокополянский
Автор публикации
