Рассыпался любви моей сосуд
на мелкие осколки
Мне трудно сохранить души уют,
Служа мишенью гордой пчёлки.
Она не ведает того,
Что жалит не чужого:
Того, кто сам бы жалить рад по глупости любого.
Завуалированность слов
Закованностью жеста
Мне на дают взглянуть в глаза,
Которым правда сердца неизвестна.
Затягивает мыслей кутерьма
Навязчивостью нудной
В тоске любуюсь у окна
просроченной весны картиной скудной…