О, как я хотел тебя нарисовать. Но ты не давала. Убегала от меня, не могла сидеть на одном месте, уж тем более позировать. Мне никогда не удавалось запечатлеть тебя на бумаге. Такая непостоянная, подвижная. Как птица. Уносилась вместе с ветром.
Но как-то раз я смог. Когда ты, сияя глазами, рассказывала мне сюжет очередного своего сна, ты увлеченно жестикулировала и случайно задела мою руку с кистью, замершей над холстом, дожидающейся пока ты остановишься, чтобы рассеянно убрать волосы с лица или указать на интересное облако на летнем небе. Так получился этот мазок на белоснежном раннее полотне. Он удивительный. Я никак не могу понять какого он цвета. В нем, будто смешаны всевозможные цвета палитры. И когда я наклоняю голову он переливается, подмигивает мне персиковым, ярко-оранжевым, сиреневым, золотым и иссиня-черным одновременно, а при лунном свете мерцает, как звезда.
Знаешь, он чем-то напоминает мне тебя. Думаю, он – лучшее, из того как бы я мог изобразить тебя, лучше твоего портрета. В нем собрана не только твоя очаровательная внешность, но и твоя разноцветная, невообразимо прекрасная душа.
Цвети, моя дорогая. И, пожалуйста,
никогда не меняйся, хорошо?
Автор публикации
