Кто бы мог подумать, что никто не узнает правды?
Был вечер 13 августа, когда в полицию поступило уведомление о находке. Не удивительно, что этой находкой оказался труп.
В обычной квартире, на обычной улице и в обычном городе жил (до недавнего времени) некий Иван, который пал – по мнению всеми уважаемой полиции – от рук своего друга, с которым он повздорил на последних минутах своей жизни.
Иван никогда не был плохим человеком, никаких приводов в полицию и всегда хорошие отзывы работодателя сделали из него серого человека, который живет в муравейнике.
Возвращаясь с работы, отсидев там восемь часов и закончив хорошую книгу, он плелся в свою конуру, которая располагалась на 3 этаже пятиэтажного дома. Дело было вечером, делать было нечего. Недолго думая, он позвал к себе в гости давнейшего друга, с которым, пройдя сквозь всю пучину отвратности этой жизни, они до сих пор общаются. В основном в разговорах фигурируют темы философские и алкогольные.
Андрей, как только узнал, что его давнейший друг закончил читать новую книгу и хочет с ним поделиться впечатлениями, оделся и пошел навестить сначала пивную, а потом Ивана.
Не смотря на вечер, от которого каждый житель этого города ждал прохлады и хотя бы маленького ветра, было достаточно душно и, по заверению, опять же, каждого жителя города, дышать было невозможно. Пиво, естественно, белое и холодное, хоть как-то скрашивало этот земной ад.
Дойдя до парадной Ивана, наш будущий заключенный поднялся по километровой лестнице — так казалось в эту погоду — и постучался к нему в дверь. Открыв, поздоровавшись и впустив желанного гостя, они уселись на два кресла, которые стояли чуть ли не посреди комнаты. Разлив пиво по бокалам, которые уже стояли на столике меж двух тронов для разговоров, они принялись очень долго и серьезно молчать.
Андрей, который знает своего друга уже достаточно давно, знал, что Ивану нужно время для начала дискуссии. Пива было предостаточно, поэтому он никуда не торопился и с удовольствием тянул это нектар и столь ужасную погоду.
— Знаешь, каждая книга оставляет в твоей душе некий след. Некоторые больше, некоторые меньше, но все они оставляют память о себе. Читал я недавно пересмешника, которого очень многие восхваляют и ставят на первые места американской литературы, и знаешь, настолько пустой книги я никогда не видел. Понимаешь? Текст есть, а смысла – нет. Автор, вроде бы, писал(а), но в итоге ничего не написал(а). И такое читают, представляешь? Одна фраза Джойса, которая гласит: «закрой глаза и смотри» стоит даже не миллиона этих посредственных высказываний, которые даже не заставляют задуматься. Нет, нет и еще раз нет. Мы не должны читать макулатуру. Подавайте нам пищу, от которой наш мозг будет работать без перерыва даже во сне. Пусть нам снятся сны, которые будут менять наши жизни и думать о чем-то великом. Пусть звезды внушают нам не красоту, а осознание бессмысленности нашего существования как целого вида, а не только одного индивидуума. Пусть не будет беллетристики, которая заполняет наш разум мусором и, возможно, долей счастья, которое как свеча в бурю, которая, даже если живет, то скоро потухнет, как и все, кроме бесконечного горя и разочарования во всем.
— Ты как всегда прав, Иван.
— О да, извини. Я заговорился. Так вот о книге, которую я закончил читать. «Степной волк», Гессе. Заставляет задуматься.
— И что же? Лучше пива?
— Дорогой мой. Что такое пиво как не продукт общества для отвлечения твоего сознания от бессмысленности происходящего. Ты наслаждаешься им, но и уходишь от проблем своего разума. Нужно, чтобы ум оставался всегда трезвый.
— Тогда почему же ты, такой гений современности, противник алкоголя и религии, сейчас сидишь и пьешь сей прекрасный напиток?
— Все мы не без греха, знаешь ли. В небольших количествах оно помогает придумывать интересные идеи. А вот ты, пьяница, пьешь его просто каждый день.
— В отличии от тебя, я им всего лишь удаляю жажду, которая нагоняет меня со световой скоростью каждый день после шести утра. Лето для того и создано, чтобы пить пиво.
— Наивный глупец. Лето создано для его ночей, в которых ты можешь познать себя. Или хотя бы попытаться.
Тона становились все выше. Соседи слышали все отчетливее.
Андрей промолчал. Знал, что скоро Ваня станет опять собой и прекратит весь этот цирк.
— Знаешь, я понял, что не хочу больше жить. – тихо, как будто с жалостью в голосе произнес Иван, на которого нахлынула апатия.
— Тише, дружище, это пройдет.
— Нет, это уже долго не проходит. Мне уже 46, а моя беспомощность с каждым днем все увеличивается. Я уже ощущаю старость в моих коленях, дряхлость в спине и временную неразборчивость в мыслях.
— Это всего лишь излишки возраста. Не заморачивайся по этому поводу.
— Не могу. В юности я хотел быть вечно молодым, и я сейчас я понимаю, что быть не юным мне не хочется. Это вечер для меня последний.
— Ты в этом уверен?
— Абсолютно.
— Будет какое-то желание напоследок?
— Убей комара, который летал тут весь наш разговор, и, скорее всего, укусил меня.
— Как только попадется на уши.
— Благодарю тебя, мой дорогой друг. Посмотришь на мою смерть? Как жизнь уходит из моих глаз? Ты же так давно хотел это увидеть на каком-то человеке, но не факт, что тебе представится возможность.
— Я отойду подальше, чтобы на меня не повесили твое убийство. Не хочу испачкаться в крови.
— Хорошее решение.
Через две минуты прозвучал выстрел. Через три минуты Андрей уже закуривал сигарету. Через пять приехала полиция. Через десять минут он уже сидел напротив следователя и отвечал на вопросы. Рассказав все как есть, душевные переживания его друга и его последнюю мысль, полицейский ему не поверил.
Десять лет назад у Андрея был пистолет, который был куплен на его имя. Однажды он дал его Ивану, сам не зная зачем. После несчастного случая, который произошел с нашим заключенным, ему отбило память за недавнее время, и он совершенно забыл о существовании пистолета как такового.
Это, конечно, узнали представители закона и обнародовали перед ним сей факт. Обнаружив на своей футболке красное пятно, которое, как в последствии выяснилось, принадлежит именно убитому, а не кому-то еще, Андрей понял, что его подставил комар и сдался.
Автор публикации
