Вешается на уши лапша…

3
638

Вешается на ушах лапша.
Ни верёвки, ни кусочка мыла…
Перхотью по-зимнему кроша,
Приспускает голову текилой…

Впереди разнузданно рябит.
Глазки наподобие иконок,
Норовят сойти уже с орбит –
Из глазниц на место перепонок…

Из «Газели» вылез кое-как –
Помогли приятели-поэты.
(Мой завет: не пейте натощак,
Не закусывая хорошо при этом).

Голова пудовая, болит.
Но в сумбуре – капельками воска –
Бродский монотонно говорит,
Мерно баритонит Хворостовский…

«До» – как нота – не приставка «до».
Семь ступеней – вечности октава.
ДопилсЯ, так и дойди, не то
изойдёшься горечью гуавы.

Где сегодня были – не понять.
Мексика, текила – круг порочный…
Стойте, начал что-то вспоминать:
Дуб, куатро… не куатро – точно!..

Вряд ли перепутан континент!
Спутать ГвадалахАру с Кемлей ?!
Я из тысячи исхоженных планет
Досконально помню только Землю.

Пили не мескаль, а самогон…
Здесь, на вразумительной опушке,
Возле дуба мощного, как слон,
Кости разминал великий Пушкин, –

Говорят – не верить не могу,
Более того – охота верить:
В Болдино проездом, на лугу –
Наше всё приспичило посерить,

Или просто – мышцы затекли
От езды в карете без подушек,
Или – проще – ямбы допекли
И хореи вымотали душу.

Может быть, или не может быть.
Силюсь избежать натурализма,
Но поэты тоже любят жить,
Каламбурить (в рамках эстетизма).

Золотится величавый дуб –
Столькими эпохами взращённый.
Очевидно, здесь и прямо тут
Хаживал по кругу кот учёный.

Сколько леших в пьяной голове!
И чудес – представьте себе – сколько!
(Самогон не пейте вообще,
А пьянейте чистою любовью).

Так уж вышло – заново рождён:
Нарекли Есениным – за сходство
Внешнее, конечно. Всё же он
В лирике не знает превосходства.

Понесло, как водится, в разнос:
Песни, анекдоты, прибаутки.
Багровел закономерно нос.
Веселились, пролетая, утки.

«Земляничные поляны» заливал,
Брызгая аккордами гитары.
Кто-то унисонно подпевал,
И пустые завывали тары.

Что ещё резонней может быть! –
Резонируя со всей и всей планетой,
«Мегафон» возможно разорить,
Упраздняя роуминг при этом…

Скороспелый вечер налилсЯ,
Золото сентябрьское померкло.
Быстро все проходит донельзя.
Только возгорись – и мигом в пекло…

Дом. Подъезд. Ступеньки. Коридор.
И к дивану боком, боком, боком.
Улица. Фонарь… И всякий вздор
Слава богу, усыпился Блоком.

40

Автор публикации

не в сети 6 часов

Lev Muza

6 131

Поэзия — та же добыча радия.
В грамм добыча, в годы труды.
Изводишь единого слова ради
Тысячи тонн словесной руды.
(Владимир Маяковский)

Россия. Город: Саранск
Комментарии: 151Публикации: 57Регистрация: 10-04-2015

3 КОММЕНТАРИИ

Добавить комментарий

Войти с помощью: